Mancípio do erro
Paraguaçu Paulista, 1967.
O poema original vem logo após as “Notas do autor”.
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Notas do autor (transcrição de 2026).
Escrevi este poema em 1967, aos quinze anos, numa noite em que um amigo bêbado me pediu
versos “eruditos” para explicar sua paixão por uma mulher casada. Eu não tinha erudição
nenhuma, mas tinha 'estudava' dicionários — um português e um brasileiro — e a mania juvenil de
usar palavras difíceis só porque podia.
O poema nasceu como brincadeira, mas acabou entrando no rol dos meus textos da primeira
juventude.
Em 1972 fiz uma revisão ortográfica; em 1977 escrevi uma versão interpretativa, quase literal, clara,
afinal ninguém entendia o original e porque eu já não era o mesmo adolescente que acreditava na
tragédia.
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Poema original — 1967
Nas lábias arma engodo o mandrião,
falaz nos seus trejeitos de necedade;
pratica os seus flagícios sem paixão
e é infrene à vil e torpe sociedade.
Não se sabe por que pulsa na orgia
triste e despicienda reminiscência;
facínora a fazer só picardia,
traz ingênita em si a má consciência.
No ápice de entono tão imane,
qualifica-se homicida inopinado;
e a ele é chiste, quando alguém mane,
vivendo afaimado e desvairado.
Segue assim, sem nenhuma eutimia,
levando em tudo o mais amargo travor;
sem ter salvatério que o redima,
é homem que não sabe o que é amor.
Tão distante, olvidado até dos seus,
transforma-se em um ser fanamaz;
mancípio do erro, entregue aos breus,
é sombra que o destino dele desfaz.
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Versão literal (1977 - Santa Cruz do Rio Pardo)
—Escravo do [próprio] erro
Vagabundo arma mentiras com a língua,
enganador nos seus modos tolos;
comete seus atos cruéis sem emoção
e vive sem freio diante da sociedade.
Ninguém sabe por que, em meio à farra,
lhe surge uma lembrança triste e inútil;
bandido que só faz travessuras maldosas,
carrega dentro de si uma má consciência inata.
No auge de sua arrogância enorme,
revela-se um homicida inesperado;
e acha graça quando alguém vacila,
vivendo faminto e completamente desvairado.
Segue assim, sem nenhuma tranquilidade,
levando consigo o mais amargo sabor;
sem ter salvação que o redima,
é um homem que não sabe o que é amor.
Tão distante, esquecido até pelos seus,
transforma-se num ser quase fantasma;
escravo do erro, entregue à escuridão,
é sombra que o destino desfaz.
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Notas (2026 - Bauru) ampliadas sobre o poema
— Garrafas abertas —
Ele dizia que bebia por sofrer;
eu sempre achei que sofria por beber,
mas nunca tive coragem de lhe falar isso.
A paixão dele era tão oculta
que só aparecia depois da terceira dose.
Amava uma mulher casada,
mas quem o traía mesmo era a própria imaginação.
Falava da vida como se carregasse um fardo,
mas o único peso que eu via
era o copo sempre cheio.
Jurava que o álcool era seu salvador;
eu achava que era o advogado de defesa.
Contava seus fracassos sem pudor,
como quem coleciona derrotas
para não admitir que nunca lutou por nada.
Queria versos “eruditos” para explicar sua dor;
e eu escrevia o que dava,
desconheço eruditos ouvindo desvarios etílicos.
Ele sofria por amar uma mulher casada;
os amigos sofriam por ouvir a mesma história
Dizia que a vida lhe era bastarda;
mas bastardo era o jeito de tratar a própria vida.
Pedia poesia para suas mágoas infinitas,
como remédios para as dores da alma;
eu lhe dava versos
milagres não estavam no meu repertório.
Assim nasceu este poema sem sentido:
ele bêbado, eu paciente,
e a tragédia inventada entre um gole e outro.
Talvez fosse só o eco da sua aflição,
ou talvez o barulho da garrafa abrindo,
e minha alma abandonando o corpo
adormecido sobre a mesa do bar.
